Talk Passive

Bien que pleinement qualifié et bien portant, Jean-Marc, assistant documentaliste paresseux, prétextait de son hémophilie pour ne pas archiver les piles de journaux du jour. Il disait craindre se vider de son sang à la moindre coupure de presse. Finalement, à la joie de son supérieur, c’est une coupure budgétaire qui eut raison de lui.

Merci à Jacques Prévert.

A trois, ils montent lentement dans la rame, malgré la sonnerie des portes, gênent tout le monde et parlent fort. Rapidement, on sait qu’ils “font” le cours Florent. Ils répètent des jeux bruyants appris le jour même, de ceux qu’on fait dans les jardins d’enfants pour apprendre à spatialiser son corps. A 17 ou 18 ans, ils en sont néanmoins très fiers.
Machin n’est pas insensible aux charmes rebondis, évidents et exposés de Machine, quant à Bidule,… Bidule, il n’aime que Bidule. Il pontifie sur ses jeunes heures de gloire entre une première éjaculation nocturne réussie et un 2 en maths - et pourtant il passe en Terminale S, “tu vois, trop stylé”. Sa gloire réside essentiellement en un rap fait avec ses potes sur myspace qui a été censuré plusieurs fois. “Il est trop stylé, tu vois ?!” Machin et Machine hochent de la tête. Ils voient assurément. D’ailleurs, c’est parti pour quelques stations et un grand concours de c’est moi qui ai la plus grosse. C’est trop stylé, tu vois ?
Sur la dernière ligne droite, les voyageurs de la rame ont pu constater une nette victoire de Bidule. Qui, en faisant appel aux exploits d’un ami, a supplanté tout le monde dans l’escalade vers l’impossible. Et même si aucun de nos trois apprentis comédiens ne le dit, je comprends bien par leur silence respectueux de plus d’une seconde, qu’il est trop stylé, tu vois.
Ils continuent, parlent fort, c’est-à-dire, se moquent fort de leur camarade, de tout, mais pas d’eux. Surtout pas d’eux. Et sous mes yeux ébahis, j’assiste à une mutation accélérée. Je crois voir le monde tourner autour de leur nombril. Et leur nombril, comme dans un mauvais film au ralenti, se rapproche subrepticement de leur trou du cul pour ne faire plus qu’un. Ils sont jeunes. Ils sont cons. Mais surtout, ils sont trop stylés, tu vois…

Ca arrive fréquemment, en se rasant le matin devant sa glace par exemple, qu’on fasse le point sur sa vie, sur son maigre petit parcours pour voir d’où on est parti et où on est arrivé. Parfois, le chemin est sinueux, même si la route est droite, pour reprendre la formule d’un grand penseur… de droite. Toutes ces interrogations troubles et inquiétantes cachent souvent une question qu’on n’ose se poser de peur de ne pas savoir quoi répondre. De peur de ne pas être très heureux du résultat.
Heureusement, pour ces chiffes molles, dont je fais partie, il y a une autre solution. Un service gratuit par mail, qu’on appelle le spam. Et l’autre jour, le spam, il m’a posé la question de plein fouet. Depuis, anxieux, l’oeil jaune et veiné de fatigue, je le contemple dans ma boîte aux lettres et n’ose l’effacer. Il me dévisage narquois et me juge, et me jauge. Le mail était dans la tombe et regardait Zongo…

Combien vaux-tu, misérable ? Oui, combien ?