Talk Passive

Alors voilà, j’ai posté dernièrement sur une pub de Nike portée par la force d’une chanson. Une très belle chanson. Je l’ai attribuée à Johnny Cash, alors qu’elle est de Trent Reznor, le charismatique et génial chanteur de Nine Inch Nails. Je battrais volontiers ma coulpe si… d’une part, je ne l’avais pas su au moment de mettre la vidéo en ligne ici même. La chanson est de Reznor et non pas de Cash, c’était marqué en dessous de la vidéo sur YouTube, pas difficile… et d’autre part, si cela n’avait finalement aucune importance.
Je précise. Je suis, pour le meilleur ou pour le pire, journaliste. Ce qui implique, quoi qu’on puisse croire, que je vérifie mes informations du mieux que je peux, comme beaucoup de mes collègues. Je recoupe, cherche, hésite. Premier point. Second point. Sur ce blog, je me permets certaines libertés, comme de dire que cette chanson est de Johnny Cash. Pourquoi ? Parce que cela n’a pas d’importance. Parce que je préfère la version de Cash, plus déchirante de douleur, plus profonde et que son interprétation la transfigure à mes oreilles. Et aussi parce que je sais que j’aurais toujours un camarade pour sortir de l’ombre et rectifier cette petite erreur, comme tant d’autres. Parce que, figurez-vous que j’ai, dans ma manche, un ami cher qui m’a un jour estudiantin fait découvrir Nine Inch Nails. Or je sais qu’il erre parfois sur ce blog…
Le post est de moi, les commentaires sont de lui.

Je note parfois des idées de post sur un post-it, qui n’a jamais été aussi bien nommé, en attendant d’avoir le temps de l’écrire. Les post-it s’amoncellent pendant quelques jours voire semaines et puis l’heure vient où je prends la pile à bras le corps et en avant. Là, il n’y avait presque rien, juste un post-it tout palot. Tout con.
Dessus était écrit “Archives : vers quoi renvoient les étoiles”. Alors je ne doute pas que j’aurais certainement exercé mon verbe avec une verve incroyablement émouvante qui aurait tiré des larmes aux yeux les plus desséchés, mais là, rien. Je ne vois pas du tout ce que j’ai voulu dire. Cette note ne me dit rien et pourtant c’est bien mon écriture.
Pas de post donc, désolé.

S’occuper du courrier lecteur est toujours un grand moment de bonheur. Il y les fans qui nous adorent et les fans qui nous adoraient. Mais plus maintenant. Ils nous détestent parce qu’on n’a pas dit ce qu’ils voulaient entendre ou parce qu’on n’a pas répondu à leur mail. “Vous avez pas répondu à mon mail, je boude, je ne m’abonne plus si c’est ça na, et vous serez bien triste.”

J’aimerais leur répondre : “Oh tu sais Jean-Paul, on s’en fout, on ferme bientôt nos portes, alors va voir la concurrence si ça te chante. Et, que cela soit dit, Jean-Paul, la concurrence ne répondra pas forcément à tes mails à la con… Parce que la concurrence aussi à autre chose à foutre.”

Mais on peut pas dire ça, parce que finalement, on l’aime bien Jean-Paul, alors on s’excuse et répond au mieux.
Con de lecteur.

Nouvelle vie.

Toute notre vie, nous sommes bercés d’illusions. On nous pousse à plus de productivité, à être rentable, à viser l’efficace, à faire des crocs en jambe, à grimper et à exécrer l’inutile. Un maître mot : agir, faire ! A tel point d’ailleurs que, dès trois mois, nos propres parents nous regardent de travers quand on ne fait pas nos nuits.

Georges, cancre émérite, était tellement peu fait pour les études qu’il lui arrivait d’être pris de vertige en passant devant celle d’un notaire.

La France va mal. Ce matin, en parcourant les quelques mètres qui me séparent de la station de métro, j’ai pris conscience que l’Hexagone est proche du point d’implosion. Nous sommes proches de la pénurie. Comme les dents d’un vieillard, la France éternelle se délite.
A peine sorti dans la rue, j’entendai une vieille dame déclarer, gonflée d’arthrite et d’importance, qu’il n’y a plus de saison. Trente mètres plus loin, avant de descendre dans le métro, un monsieur bien mis beuglait qu’il n’y avait plus de jeunesse. Enfin, dans le journal, un journaliste m’annonçait qu’il n’y avait plus de travail… Alors j’ai compris, nous sommes en crise, la pénurie nous guette, les Communistes ont pris le pouvoir pendant la nuit, demain, les queues se formeront devant les commerces vides. Il me semblait bien hier soir que le supermarché urbain, où je me fournis, était moins bien achalandé que d’habitude. Il n’y avait plus de nutella…

Selon les rapports de police, la dernière fois qu’on aurait aperçu Pac Man, il était accompagné d’un individu louche, au teint rougeaud. Ses victimes se comptent par centaines, voici une reconstitution de ses derniers agissements. Ames sensibles abstenez-vous.

Une vieille légende dit que les jours heureux sont marqués d’une pluie de comètes. Ce jour en était.

Les statistiques ont cela d’étranges qu’elles peuvent être utilisées aussi bien pour humaniser que pour déshumaniser une question. Surtout quand on y adjoint des formules faites pour troubler le jugement comme SDF, sans papier, etc.
Bref, l’art de la statistique, cette fois-ci, nous apporte un goût d’humanisme et d’amour du genre humain, oui, toi l’étranger, si différent, si lointain, oui, toi, l’enfant du Gange, le terroriste indonésien, le Rwandais épuisé de se cacher, oui, toi, tu es mon frère. L’article fort intérressant est à lire ici.

NB : Avis à toutes les personnes citées ci-dessus, l’appartement n’est pas assez grand pour que vous veniez tous en même, merci de prendre rendez-vous.