Talk Passive

En mai dernier, nous étions contrôlés positifs. Le jour J approche.

Je suis allé avec ma douce moitié et demi en terre amsterdamienne, non pas pour fumer et courir les putes du Quartier rouge, mais parce que je ne connaissais pas et qu’un hôtel grand luxe nous y attendait.
C’était en plein coeur du Ramadan. Ici, à Paris, dans ma rue, les épiceries éphémères de pâtisseries exotiques fleurissaient. A Amsterdam, le Ramadan sans ramdam (même étymologie) semblait discret, n’était cette affiche pour un festival. Si je ne me trompe Eten en Hollandais, ça veut dire manger. Pour le reste, va falloir vous débrouiller avec Google Translation et consorts.
Bref, j’ai pris cette photo pour de multiples raisons, dont une : appy shower, où la réalité d’une affiche dépasse nos délires d’étudiants…

Parfois, l’employé de bureau matinal peut assister à des scènes émouvantes et pleine de la prime pureté du monde. Avant que les machines à café beuglent et fassent trembler les couloirs de leur cri de gorge puissant et lourd de senteurs exotiques, avant que les gentils sauvages en blouse bleue aient fini leur danse rituelle autour des poubelles à vider, avant que la pointeuse ne cliquette à l’horaire indû, à l’instant même où le monde est monde tel qu’il fut expectoré par un big bang sur la fin, quand l’employé de bureau arrive avant 10h, disais-je avec de digresser et dix Grèce, c’est au moins 9 de trop, donc quand l’employé arrive vers 10h30, il peut assister au bal animal et discret des fauteuils de réunion qui paissent paisiblement dans les plaines des salles vides. Ils se meuvent avec la grâce d’un fauteuil en cuir pleine peau, leurs accoudoirs attirent l’éclat timide d’une lumière juvénile, en attendant que la grosse conne de la pub pose son tailleur Promod dessus. Ils gambadent insouciants, virevoltent et parfois se sentent le cul. Voir la photo ci-dessous.
Alors, toi, ami cadre supérieur à la DRH, qui me marche sur les pieds au sortir du métro le matin, lève toi plus tôt et va assister à cette osmose naturelle et éternelle entre le fauteuil de direction et la moquette fatiguée du sixième étage. Va, emplis toi les yeux et que ton plan social soit doux…

Parce que la démagogie est un art électroraliste que le Front National maîtrise au plus haut point, la nouvelle campagne d’affichage du parti d’extrême droite n’est pas vraiment surprenante. Recouvrant partiellement une affiche pour une voiture, placardée là pour cause de Salon Mondial de l’automobile Porte de Versailles, le Front National hurle à l’autophobie ! Lui, le chantre de la phobie de l’autre, appelle à la riposte ! C’est-à-dire ? Ecraser les petites vieilles encartées au PS qui traversent en dehors des clous ? Comme d’habitude, nul programme, sinon celui de la flagornerie et du poujadisme originel. Le FN bave et déblatère comme toujours frappant là où ça flatte les bas instincts, sous la ceinture… de sécurité, bien entendu.

Donnée pour morte par une bonne partie de la profession des analystes et photographes, la société allemande Leica revient cette année avec le M8 (4250 € tout de même), un appareil photo numérique qui ressemble étonnament au grand classique M de la marque. Et puis, histoire de rappeler de qui on parle, Leica annonce que le M8 pourra utiliser tous les objectifs M de Leica sortis depuis… 1954.
Oui, cela peut aussi se comprendre comme suit : “Je suis Leica, je suis la légende immarcescible, et vous les crevards du grand public, les Panasonic et autres Samsung, oui, vous, je vous emmerde”.

C’était à Paris, au bord du canal de l’Ourcq, au moment où il n’est peut-être plus ou pas encore appelé comme ça. Il y avait un mur, un lampadaire et un homme peint qui courait.

Il y a dans le métro un monde qui se bouscule. Un monde qui avance, piétine, attend et soupire. Et puis, parfois, il y a des êtres qu’on n’identifie pas. Qui échappent à toutes catégories. Qui pourraient très bien être d’un autre monde ou alors, comme les héros anciens, condamnés à errer là pour des siècles et des siècles.

Une vie à prendre le métro tous les jours peut s’avérer aussi pénible, à la longue, qu’une éternité à se faire dévorer le foie au petit déjeuner.

Elle était là, en noir dans la lumière artificielle de ce monde dans le monde. Elle attendait, assurément, mais était-ce seulement son métro ?

Placardée dans les rues de Paris, une invitation à la guérilla urbaine ? Non, juste une pub pour un site mis à jour pour l’automne. Estimons-nous heureux, on a échappé à l’incontournable silhouette du Che.

Parfois, il y a le bout de ligne de métro en forme d’arrêt vers le travail. On y descend pour la journée. D’autres y descendent pour plus longtemps. Des heures, des jours. Il n’y a plus rien. Terminus.

Ensommeillé, encore tassé du voyage à travers Paris, suant, souvent, même en hiver, arrivé à Porte de Versailles, presque bout de ligne, tout le monde descend.