Talk Passive

Tous les jours, à 20h17, Jean-Marc, breton de père en fils, enfilait son ciré, le fermait bien hermétiquement, surtout aux manches, là où l’eau glacée s’infiltre et vous broie le coude. Il enfilait ses bottes, qui couinaient doucement sur le sol carrelé. Ainsi, botté, emmailloté et encapuchonné, prêt à affronter les éléments, la haine des vents marins, la fulgurante puissance des poumons de l’infini, Jean-Marc grimpait dans son bac à douche et, sous d’incessantes déferlantes, y écoutait la météo marine un sourire vague aux lèvres…

Les sortis triomphants de la Star Ac, et a fortiori les sortis tout court de l’usine à paillette, feraient bien de regarder un peu le passé pour apprendre que la célébrité est éphémère. Un jour au top, le suivant oublié de tous. Tenez, par exemple, Balavoine. Une star manienne, montante et montée et puis un jour, plus rien… la traversée du désert.

“Non mais c’est vrai qu’un mois, pour un mensuel, c’est long“. C’est ainsi qu’un de mes collègues, auquel je tiens beaucoup, s’il vous plaît ne me l’abîmez pas, a marqué de son sceau une conversation très très professionnelle et sérieuse tenue ce midi autour d’un trio de saucisses de Francfort. Cela me rappelle un peu cette phrase de Mme Fenouillard : “L’immensité, c’est le commencement de l’infini.” Attention, la profondeur de cette révélation pourrait éventuellement choquer la sensibilité des plus jeunes.
Bref, merci à lui de nous avoir rappelé que l’analyse du journaliste fait sa force. Son audace. Sa gloire. Le journaliste est le seul être capable de tirer des conclusions sur tout et sur rien après avoir lu un communiqué de presse tissé de conneries. Le journaliste est un être supérieur, au sens nietschien du terme. Il n’a pas abandonné le combat et sa pensée éclaire le monde. Longue vie à la presse et vive Saint Flour !

C’est pas pour dire, mais j’aimerais pas vivre avec Bono, le fameux chanteur de U2. Rendez-vous compte, ça fait plus de vingt ans qu’il cherche quelque chose et qu’il ne l’a toujours pas trouvé. J’ose même pas imaginer le bordel dans sa petite chambre de bonne…