Talk Passive

Quand j’aurai un enfant, je lui apprendrai à aider son prochain et à partager pour que le malheur sur Terre n’ait plus sa place entre le 25 et le 31 décembre. Ainsi, pour Noël, je lui offrirai de gros cadeaux emballés dans de gros cartons pour qu’il puisse ensuite donner ces derniers aux joyeux SDF qu’il aura choisi de secourir. C’est ça aussi la redistribution des richesses. Apprenons à nos enfants la charité, qui, comme chacun sait, commence par soi-même.

A l’heure où l’estomac de millions de Français affronte le dur combat des fêtes de fin d’année, j’aimerais que tout le monde fasse preuve d’un peu de solidarité. Pour une fois, que la solidarité marche dans les deux sens, et que les pauvres se fassent discrets et nous laissent profiter de nos aigreurs intestines. Oui, merci, je vais reprendre de la dinde, oui, avec des marrons et du jus aussi, et non, cette année encore, je ne donnerai pas aux “Resto du coeur”… Je n’y peux rien si j’ai toujours été plus Desproges que Coluche.

James Brown est mort à 73 ans. Pour l’instant les causes de son décès sont inconnues. D’après des sources proches du dossier et de l’accoudoir, l’overdose a retardement est envisagée.

Une nuée de mômes déferlent dans la rame, comme autant de criquets surexcités, un couple mixte d’entre eux commencent à compter les personnes de plus d’un mètre vingt et de plus de 20 ans. Ils terminent : 17. Sans doute poussés par une quelconque conscience enfantine de l’exactitude, ils recommencent, chacun partant de son côté, pour éviter les petits malins qui se déplaceraient pendant le comptage. De nouveau 17. Le garçon-comptable dit alors à sa concubine de calcul : “Il y a 17 personnes qui vont au travail dans le métro. Nous on est 15.” Je ne sais pas pourquoi, ça a eu l’air de rassurer “madame”. Peut-être ont-ils une conscience des équilibres sociaux exacerbée et savent-ils que nous payons leurs études à ces chers bambins… Peut-être avaient-ils peur qu’on ne soit pas assez pour leur fournir des bics rouges et de la colle Cléopatra… C’est ce que je me suis dit alors que la bambine prenait la main de son prince charmant un grand sourire heureux aux lèvres. Je n’ai pas osé leur dire que parmi les 17 adultes, il y avait 4 grand-mères, qui n’allaient certainement pas au travail, ça aurait tout gâché.

Quand j’étais gamin, découvrant qu’il n’y avait qu’un nombre limité de notes de musique, je me disais que bientôt, très bientôt, on ne pourrait plus inventer de nouveaux morceaux. On serait ainsi obligé de toujours réécouter ce qui a déjà été fait. Bien entendu, c’était avant que je ne découvre la Star Ac et les programmations de Noël….

Modeste, Jean-Marc n’en était pas moins conscient d’être le roi du comique de répétitions. Pourtant, malgré des problèmes financiers évidents, il n’arrivait pas à se décider à ce que ses répétitions ne soient plus à huis clos.

Il est minuit passé. Et pourtant les posts précédents sont datés d’hier. A moins que ce ne soit encore aujourd’hui. Quoi qu’il en soit, sans vouloir paraître désobligeant, si j’avais su que ce lundi 20 novembre devait être un jour sans fin, j’aurais pris une “RTT”…

Loin d’être sinistre, Gérard était pourtant handicapé par une douilletterie exacerbée qui l’empêchait parfois de manifester sa joie. Pour dire vrai, il lui aurait fallu une anesthésie locale chaque fois qu’on lui arrachait un sourire…

Parfois, l’employé de bureau matinal peut assister à des scènes émouvantes et pleine de la prime pureté du monde. Avant que les machines à café beuglent et fassent trembler les couloirs de leur cri de gorge puissant et lourd de senteurs exotiques, avant que les gentils sauvages en blouse bleue aient fini leur danse rituelle autour des poubelles à vider, avant que la pointeuse ne cliquette à l’horaire indû, à l’instant même où le monde est monde tel qu’il fut expectoré par un big bang sur la fin, quand l’employé de bureau arrive avant 10h, disais-je avec de digresser et dix Grèce, c’est au moins 9 de trop, donc quand l’employé arrive vers 10h30, il peut assister au bal animal et discret des fauteuils de réunion qui paissent paisiblement dans les plaines des salles vides. Ils se meuvent avec la grâce d’un fauteuil en cuir pleine peau, leurs accoudoirs attirent l’éclat timide d’une lumière juvénile, en attendant que la grosse conne de la pub pose son tailleur Promod dessus. Ils gambadent insouciants, virevoltent et parfois se sentent le cul. Voir la photo ci-dessous.
Alors, toi, ami cadre supérieur à la DRH, qui me marche sur les pieds au sortir du métro le matin, lève toi plus tôt et va assister à cette osmose naturelle et éternelle entre le fauteuil de direction et la moquette fatiguée du sixième étage. Va, emplis toi les yeux et que ton plan social soit doux…

Fière de son éducation campagnarde, où un sou est un sou et où tout peut servir, voire resservir, Marguerite gardait tout, du moindre bout de ficelle à la selle de cheval. Vieille fille, toujours seule, elle déambulait, éternelle, parmi des quintaux d’objets hétéroclites. Elle n’avait jamais rien jeté, pas même son dévolu.