Talk Passive

J’ai toujours cru, à tort, je m’en rends compte maintenant, que les chiens muselés étaient plus cons (normal, ce sont des chiens…) que leur maître chien, bardé de costume estampillé Sécurité et de rangers des villes bien proprettes. Tout à l’heure dans le métro, un gamin, déjà grand mais pas encore arrivé à l’âge où on est con. A celui où on rêve encore d’être vétérinaire plutôt que vainqueur de la Star Ac’, par exemple. Un gamin donc, voyant un chien de maître chien vautré de tout son long en travers de la rame, demande d’une petite voix dans laquelle ne perce aucune montée hormonale prochaine “On peut le caresser”. Et le maître chien de répondre dans un style télégraphique très militaire, ou con, sans même regarder le petit : “On peut pas non”. Le gamin a alors suspendu sa caresse déjà amorcée, comme surpris qu’on veuille garder pour soi le plaisir de cajoler un si gentil gros chien. J’ai vu comme une lueur dans l’oeil de la belle bête abrutie de chaleur, un reflet de regret, une nuance de tristesse. Il aurait aimé naître bichon plutôt que doberman. Ah si cela avait été le cas, toutes les caresses auraient été siennes ! J’ai tourné la page de mon journal et me suis dit que la muselière aurait dû être mise au maître, hargneux peigne-cul débordant de nauséabondes idées sur son rôle sécuritaire.

Le musée Rodin a envahi l’habitation du sculpteur. Au-delà des statues splendides, le bâtiment, les pièces et, plus particulièrement, la lumière, qui joue sur les objets et court sur les parquets sont un parfait écrin. Le parc qui s’étend sans manière derrière le corps principal de bâtiment est d’une simplicité accablante, d’un calme champêtre exotique, loin du Paris pétaradant. Il est même possible de prendre un abonnement mensuel ou annuel pour y venir profiter des quelques bassins et des bancs accueillants.

Parce que la démagogie est un art électroraliste que le Front National maîtrise au plus haut point, la nouvelle campagne d’affichage du parti d’extrême droite n’est pas vraiment surprenante. Recouvrant partiellement une affiche pour une voiture, placardée là pour cause de Salon Mondial de l’automobile Porte de Versailles, le Front National hurle à l’autophobie ! Lui, le chantre de la phobie de l’autre, appelle à la riposte ! C’est-à-dire ? Ecraser les petites vieilles encartées au PS qui traversent en dehors des clous ? Comme d’habitude, nul programme, sinon celui de la flagornerie et du poujadisme originel. Le FN bave et déblatère comme toujours frappant là où ça flatte les bas instincts, sous la ceinture… de sécurité, bien entendu.

Pour toutes les journalistes de la presse féminine qui passeraient éventuellement dans les parages, sachez que Vuitton et autre Gucci ne sont pas les seuls à faire des étuis pour téléphones absolument horribles et/ou ridicules.

Dans le cheap, on a ceci :

C’est moche, con, ça protège rien, mais bon Dieu comment les cruches pourront-elles résister à l’appel de la paillette ?!…

Fulgurance d’une lecture lointaine, Masamune Shirow serait-il passé par là - Paris, Les Halles ?

Beaubourg ne laisse jamais indifférent. Parfois, d’une fois sur l’autre, on le trouve beau ou laid. Difficile de savoir pourquoi. Peut-être est-ce la lumière ? Peut-être est-ce le chemin qui nous y mène ? Aujourd’hui, Beaubourg était beau, dans cette lumière de septembre qui permettait au soleil trop longtemps bridé de se défouler dans une dernière ligne droite estivale.

Enchevêtrement de tuyaux, le dedans au dehors. Comme un gant, un grand bâtiment retourné.

La France va mal. Ce matin, en parcourant les quelques mètres qui me séparent de la station de métro, j’ai pris conscience que l’Hexagone est proche du point d’implosion. Nous sommes proches de la pénurie. Comme les dents d’un vieillard, la France éternelle se délite.
A peine sorti dans la rue, j’entendai une vieille dame déclarer, gonflée d’arthrite et d’importance, qu’il n’y a plus de saison. Trente mètres plus loin, avant de descendre dans le métro, un monsieur bien mis beuglait qu’il n’y avait plus de jeunesse. Enfin, dans le journal, un journaliste m’annonçait qu’il n’y avait plus de travail… Alors j’ai compris, nous sommes en crise, la pénurie nous guette, les Communistes ont pris le pouvoir pendant la nuit, demain, les queues se formeront devant les commerces vides. Il me semblait bien hier soir que le supermarché urbain, où je me fournis, était moins bien achalandé que d’habitude. Il n’y avait plus de nutella…

Selon les rapports de police, la dernière fois qu’on aurait aperçu Pac Man, il était accompagné d’un individu louche, au teint rougeaud. Ses victimes se comptent par centaines, voici une reconstitution de ses derniers agissements. Ames sensibles abstenez-vous.

Une vieille légende dit que les jours heureux sont marqués d’une pluie de comètes. Ce jour en était.

Devant les grands magasins de Paris, défile le monde, de l’Asie au Perche. Et la France éternelle s’exhibe, toute parée de sa culture et de son raffinement.
En devanture des kiosques, les unes de nos magazines raccolent le chaland. Celle-là était juste à hauteur d’oeil d’un gamin de 10 ans. Il est bon de savoir que certaines personnes, qui plus est des femmes, à l’heure de la parité, ont encore de l’ambition en France et savent se fixer des défis à leur mesure (95-60-90).
De quoi avoir foi en l’humanité…

PS : Désolé pour le Monde des religions qui se trouvait placé juste en dessous.
Pour ceux qui ne savent pas ce qu’est un gang bang, non non, n’ayez pas honte, la définition est là.